E aquele poema
Que era tão perfeito e tão belo
Tão ritmado, tão singelo
Mas não se pôde logo escrever
Porque não havia tempo
Porque ainda era cedo
Porque tinha que comer
Porque ainda estava no banho
Porque aquilo dá trabalho
É coisa que ainda demora
E só depois mais tarde
Quando por fim é boa hora
Não é que o poema se acagaçou
Não quis saltar para o papel
Fugiu dali pra fora
E nunca mais ninguém o alcançou?
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