As palavras

As palavras são mantras

Seres misteriosos, primitivos

Sons e estalidos

Transformados em belos signos,

Cornucópias e rabiscos

Umas em pé

Outras deitadas

Umas mais sós

Outras acompanhadas

Lá se abraçam

E entrelaçam

Prometendo algum sentido

Mas em boa verdade

Não são mais que gemidos

Urros, sussurros e latidos

Uma algaraviada de ruídos

Sem fim e sem motivos

Mas que nos mantém todos unidos

E vai marcando o compasso 

Do tempo em que existimos.

O poema cagão

E aquele poema

Que era tão perfeito e tão belo

Tão ritmado, tão singelo

Mas não se pôde logo escrever

Porque não havia tempo

Porque ainda era cedo

Porque tinha que comer

Porque ainda estava no banho

Porque aquilo dá trabalho

É coisa que ainda demora

E só depois mais tarde

Quando por fim é boa hora

Não é que o poema se acagaçou

Não quis saltar para o papel

Fugiu dali pra fora

E nunca mais ninguém o alcançou?

As bengalas

Ia eu de passo ligeiro e ensimesmado
Quando me distraí 

Com um ramalhete de bengalas

Todo bem arranjado 

Através da vitrine que passava

Não resisti a contemplá-las

Pelo canto do olho cativada

Mas eis que ao retomar a direcção

O próprio pé fez confusão

Passou-me uma rasteira

E eu estatelei-me no chão

- Estava a pedi-las...