Contagion

The virus came with the wind
Sweeping streets and lives
Panic shut behind doors
Hope built behind screens
People deprived from touch
Touch touch touch
We touch everything
Every time, everyone
From our face
To our hearts
To touch is to be alive
Yet, isolation cures
Yet, isolation kills
We are not our bodies
Wash your soul
As you wash your hands
Wash all viruses away
To infect only love
And stay in touch
To stay alive.

A Sorte do Artista

23/ 08/ 2011

Ser artista é ser abençoado. É ter uma doença tão grave que é a própria cura. É ser mais alto, dizia a outra. Tão alto que não se chega e nem cabe em lado nenhum. Tão alto que se desequilibra e tropeça e cai. É ser desequilibrado. É sentir tanto que nem sente mais nada. É hummmmmmmmmmmm... Do outro lado do aquário. Espelho do espelho. A gritar tanto que se acaba surdo, fechado no próprio mundo. Autista. Auto-ista. Ego. Isto. Ou aquilo. Eu sei lá o quê! Ser artista é sei lá o quê que não se entende nada do que anda para ali a fazer. É ter uma sorte. Sem saber a sorte que tem. Que sorte... Morte... Que morte? O artista não morre. O artista está morto antes de morrer. Porque vive tanto que não vive nada. Muito para além da vida. Sem medo, lá vai ele. Que sorte a do artista!