Gostava

Gostava de ter escrito este poema.
Um dia, hei-de escrevê-lo.

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THE PEACE OF WILD THINGS

by Wendell Berry

When despair for the world grows in me

and I wake in the night at the least sound

in fear of what my life and my children’s lives may be,

I go and lie down where the wood drake

rests in his beauty on the water, and the great heron feeds.

I come into the peace of wild things

who do not tax their lives with forethought

of grief. I come into the presence of still water.

And I feel above me the day-blind stars

waiting with their light. For a time

I rest in the grace of the world, and am free.

O meu pai

O meu pai é uma criança

Com quem brinco 

Desde o momento em que nasci

E por isso nunca mais cresci

É um contador de disparates

Um inventor de coisas raras

Um despertador de curiosidades

Um poço de conhecimento

Mesmo quando a memória lhe falha

O meu pai é um chato

Que me arrelia

Desde que sou gente

E me persegue com lições

Preconceitos, doutrinas

Convicções bacocas 

Ou idealismos indigestos

O meu pai é um sonhador

Que me chapinha nas poças da chuva

Debaixo de um impermeável

Todo molhado e cheio de cor

Ou me encharca de lama

E minhocas e bichas-cadela

Para me devolver à terra

Ou me empurra ao mar

Até chegar bem lá no fundo

Até quase me afogar

Para me ensinar a lutar

O meu pai acha que substitui

A companhia do amor

Por um televisor...

Ou as crises de meia-idade

Com projectos a multiplicar

O meu pai não é nenhum herói

Ilustríssima vedeta 

Ou prémio Nobel da física

Da literatura ou da aritmética

E também não é nenhum monstro

Nem selvagem nem ditador

O meu pai é um homem normal

É uma pessoa do seu tempo

Para o bem e para o mal

Cheio de defeitos e virtudes

Com as suas angústias, anseios

E frustrações e muito amor

Como todos nós, no fundo

É o melhor pai do mundo.

A poesia que passa

A poesia é como o vento

Quando menos se espera

Levanta-se no ar

E faz a cabeça rodopiar

Entrelaça-se no coração

E desperta sorrisos

Ou põe-nos a chorar

É que a poesia 

Não conhece o tempo

Mas abraça o momento

Que inspira e desaparece

Enquanto se acorda

Se caminha

Ou se adormece

Enterrada na rede

Sentada à secretária

Entre amigos na praia

Ou às voltas no fogão

Ou entre as folhas

Das árvores e das plantas

Que se agitam na floresta 

Cheia de mistérios

Ora suave dança ondulante

Ora presença inquietante

E lá está a poesia

Entre sombras e reflexos

Em noites luminosas

Ou no fundo oceânico

Alguns poemas são apanhados

Pobres coitados

E acabam aqui sozinhos

Ou aos punhados

Uns bem bonitos, animados

Outros melhor fora

Estivessem calados

Mas há ainda aqueles,

Os outros

- Oh tantos!

Que são levados 

Pela correria da vida

Pela distracção involuntária 

Pelo acidente inesperado

Pelo sono implacável

Pelo sol radioso da manhã

Pelos salpicos das ondas

Pela chuvinha pardacenta

Ah, o cheiro a esteva, 

A terra que acorda molhada, 

A urze no monte, o suor, a maresia

E lá vem ela de novo 

A poesia...

A hora das sombras

Àquela hora
As sombras levantam-se

E começam a dançar

Oscilantes

Impõem-se

Deambulando no ar

Desenhando rastos

Desalinhando formas

É que àquela hora

As sombras acordam

Espreguiçam-se

Esticam-se 

Revelam-se

E escondem-se

Vagueando 

Entre raios e coisas

Tremendo sem saber

O que é frio ou temer

Que aquela hora passe

Porque àquela hora

As sombras são

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Vestígios da luz 

Que ilumina

O seu reflexo

Ao contrário